“不……不可能……”他喃喃自語，聲音嘶啞得如同破鑼，手指無意識地摳著自已的臉頰，直到指甲縫里滲出血來。
遠處的承天炮還在轟鳴，每一聲都像重錘砸在他的心上，提醒著他這場自以為是的勝利，從一開始就是場笑話。
他賴以立足的資本、他向帖木兒邀功的籌碼、他眼中碾壓一切的力量，在明軍真正的殺器面前，不堪一擊。
帖木兒的金頂大帳外，寒風卷著硝煙掠過他銀白的胡須。
這位年過七旬的征服者死死攥著鑲金拐杖，指節因用力而泛白，方才還帶著睥睨之色的眼睛此刻瞪得滾圓，望著兩里外的炮兵陣地，喉結劇烈滾動著，竟一時說不出話來。
“這怎么可能？！”他猛地將拐杖往凍土上一拄，杖頭的寶石崩出裂紋，“明軍怎會有如此恐怖的火炮？”
親衛們從未見過大汗如此失態。
西征三十年，從撒馬爾罕到安卡拉，從德里到大馬士革，帖木兒見過蒙古人的回回炮，用過奧斯曼的重炮，卻從未見過這樣的殺戮——五十門承天大炮的齊射如同天神發怒，每一輪轟鳴都在土耳其炮兵陣地上撕開焦黑的口子，那些曾讓整個中亞顫抖的青銅炮身，此刻像被踩碎的核桃般散落在血泥里，連飛濺的碎片都帶著灼人的溫度。
帳外的軍團長們更是面如死灰。掌管高加索軍團的伊斯坎達爾攥著韁繩的手在發抖，他想起自已麾下最精銳的投石機部隊，在這樣的炮火面前恐怕連一輪齊射都撐不住；波斯重裝騎兵軍團的塔什·帖木兒則盯著被氣化的輔兵留下的焦痕，那些曾讓波斯重裝騎兵驕傲的鏈甲，在火藥殉爆的熱浪里不過是層薄紙，這位素來桀驁的波斯軍團長也抿緊了嘴唇，他麾下的戰象部隊若沖上去，恐怕只會被炮彈轟成肉泥。
承天炮的轟鳴還在持續，每一聲都像重錘敲在眾人心上。
他們眼睜睜看著已方的火炮被逐一點名摧毀：土耳其重炮的炮架崩成木屑，達克炮的炮手被鐵珠打成篩子，最后一門還在冒煙的青銅炮剛調整好角度，就被一發實心彈攔腰打斷，炮尾的奧斯曼徽記被炸飛，正好落在帖木兒的馬前——那枚曾象征著征服的徽記，此刻沾滿了腦漿與碎骨，像個嘲諷的鬼臉。
承天炮的齊射不知何時已停歇，只留下炮兵陣地騰起的濃煙，在風中聚成扭曲的形狀。
那里再也聽不到炮聲，只有偶爾傳來的彈藥殉爆的悶響，和傷兵若有若無的呻吟，很快又被風吹散。
帖木兒的目光從焦黑的陣地移開，落在阿力麻里城頭那隱約可見的龍旗上。他突然意識到，自已犯了一個致命的錯誤——他以為明軍的火器還停留在火銃與火藥包的階段，以為靠著土耳其重炮就能撕開防線，卻沒料到對方藏著這樣的殺器。
那些被他視作“東方蠻夷”的明軍，不僅有堅固的棱堡，竟還有足以碾壓奧斯曼火炮的重炮，這種認知上的落差，像冰冷的河水澆滅了他心中的狂熱。
明軍，似乎被遠遠低估了啊！</p>