研發所的人來吃飯了，端著餐盤，排隊打飯。有人打了一碗手抓飯，有人打了兩個馕、一碗羊肉湯，有人打了一份拉條子、一碟蒜泥黃瓜。
他們端著餐盤經過戴維和艾米麗的桌子時，會放慢腳步，看他們一眼，不多看，一眼就夠了。
然后走過去，找自己的位置坐下，低頭吃飯。沒有人過來搭話，沒有人問他們從哪里來、來干什么、待多久。
他們不問，因為不需要問。faa派人常駐研發所的消息，在研發所傳了好幾天了。該知道的都知道了，不該知道的也知道得差不多了。
戴維低頭吃著碗里的手抓飯，羊肉很大塊，胡蘿卜很甜，米飯很油。
他不是第一次吃手抓飯，在華盛頓吃過，在紐約也吃過，在那些掛著“中亞風味”招牌的餐廳里吃過。
但那些手抓飯沒有羊肉味。不是沒有放羊肉，是羊肉沒有靈魂。
馬師傅的羊肉有靈魂。它的靈魂來自天山腳下的牧場，來自那些在戈壁灘上吃草、喝雪水、呼吸風沙長大的羊。
艾米麗吃著馕，掰一小塊，蘸一點羊肉湯，放進嘴里。嚼一嚼，咽下去。再掰一小塊，再蘸一點羊肉湯，再嚼一嚼，再咽下去。
她吃得很慢，不是矜持，是不會掰馕。華夏人掰馕，一掰兩半，利利索索，掰口整整齊齊，像用尺子量過。她掰馕，掰得歪歪扭扭的，像被狗啃過。
馬師傅從廚房里走出來，手里端著兩碗奶茶。他把一碗放在戴維面前，一碗放在艾米麗面前。
“喝。咸的。解膩。”
戴維端起碗喝了一口。咸的，燙的，有一股奶腥味。他不習慣，但他喝了。
喝了兩口，三口，四口。喝到第五口，覺得沒那么難喝了。喝到第六口，覺得有點好喝了。
艾米麗也端起來喝了一口，皺了一下眉頭，又喝了一口。她的眉毛擰在一起，像一個沒解開的死結。擰著擰著，又松開了。她放下碗，看著馬師傅。
“好喝。”
馬師傅笑了，露出那顆金牙。“好喝就多喝。管夠。”
研發所的夜，比華盛頓來得早。天黑了，路燈亮了，橘黃色的，把研發所的院子照得朦朦朧朧的。
戴維站在宿舍窗前，看著研發所的樓。燈火通明。那些窗戶里透出的光，一格一格的，亮著，像蜂巢。
他知道那些光下面坐著人，在畫圖紙，在算數據，在討論方案。他們不休息，發動機不休息。發動機不休息，他們就不休息。
艾米麗站在自己的窗前，看著戈壁灘。月亮升起來了，從天山那邊升起來的，又大又圓，把戈壁灘照得像一片銀色的海。
風在吹，沙在跑，磕頭機一上一下地工作著，像一只不知道疲倦的大鳥，低頭啄食，抬頭看天。
她想起詹姆斯在臨行前說的話。詹姆斯說，你們去，不是去看發動機，是去看人。發動機是造出來的，人是長出來的。
長出來的人，造出來的發動機，不一樣。她當時不懂，現在站在這片戈壁灘上，看著天上的月亮，她開始懂了。
（未完待續）</p>