“你去了就知道了。”葉歸根站起來，“走吧，回去了。明天還有事。”
兩個人走出醫院。凌晨一點的倫敦，街道上空蕩蕩的，路燈把兩個人的影子拉得很長。楊成龍打了輛車，報了宿舍的地址。
車上，楊成龍靠著車窗，看著外面的夜景。霓虹燈越來越少，街道越來越安靜。他的手機又震了，還是林晚晚。
“你到底怎么了？為什么不接視頻？”
楊成龍看著這行字，心里像被什么東西揪了一下。他打了一行字：
“晚晚，我沒事。就是今天跟人打了一架，嘴角縫了兩針。不想讓你看到，怕你擔心。”
發出去之后，對面沉默了很久。
然后是一條語音。他點開聽，林晚晚的聲音很輕，帶著哭腔：
“楊成龍，你這個混蛋。你受傷了不告訴我，你以為我不知道就不擔心了嗎？你越不說我越擔心，你懂不懂？”
楊成龍聽完，把手機貼在額頭上，閉著眼睛，沉默了很久。
然后他發了一條語音：“晚晚，對不起。下次不會了。”
“還有下次？”
“沒有了。保證。”
對面又沉默了一會兒，然后發來一條文字：“傷口疼不疼？”
“不疼。”
“騙人。你縫針不打麻藥，怎么可能不疼？”
楊成龍愣了一下。“你怎么知道我縫針沒打麻藥？”
“因為你是楊成龍。你這個人，死要面子活受罪。”
楊成龍看著那行字，突然笑了。
笑的時候扯動了嘴角的傷口，疼得他嘶了一聲，但心里是熱的。
他打字：“晚晚，等這邊的事忙完了，我回去看你。”
“多久？”
“很快。”
“很快是多久？”
“一個月。”
“一個月太久了。”
“那半個月。”
“十天。”
“行。十天。”
葉歸根在旁邊聽到了，搖了搖頭。
“你們倆，隔著八千公里討價還價，跟菜市場似的。”
楊成龍瞪了他一眼。“你閉嘴。”
第二天上午十點，切爾西。
那條街道很安靜，兩排維多利亞式的聯排別墅，紅磚墻，白窗框，門口種著修剪整齊的冬青。
楊成龍按了門鈴，等了大概十秒鐘，門開了。
開門的是一個六十多歲的華人老頭，穿著灰色的羊絨衫，頭發花白但梳得一絲不茍，臉上的皺紋不多，但很深，像刀刻的。
“你是楊革勇的孫子？”老頭打量著他。
“是。我叫楊成龍。”
“進來吧。你那個姓葉的朋友呢？”
“他有點事，晚點到。”楊成龍撒了個謊。
其實葉歸根就在街對面的咖啡館里坐著。這是他們昨晚商量好的——
葉歸根不露面，在暗處觀察。萬一這是個陷阱，至少還有一個人在外面。
老頭笑了笑，好像看穿了他的謊言，但沒有點破。
“進來吧。茶還是咖啡？”
“茶。謝謝。”
客廳很大，但布置得很簡單。一張皮沙發，一個實木茶幾，一面墻的書架，擺滿了書和一些看不出年代的擺件。
茶幾上放著一套茶具，青花瓷的，看起來很貴。
老頭泡了一壺龍井，倒了兩杯。茶湯清亮，香氣撲鼻。
“我叫老宋。”老頭端起茶杯，“你爺爺叫我宋哥。你叫我宋爺爺就行。”
“宋爺爺。”楊成龍端起茶杯，喝了一口。茶很燙，但他沒表現出來。
“你爺爺最近身體怎么樣？”老宋問。
“還行。就是血壓有點高。”